451 ГРАДУС ПО ОКТЯБРЮ: БУДУЩЕЕ ОБЯЗАТЕЛЬНО ВЕРНЁТСЯ
Каждый год 7 ноября лента предсказуемо делится на два лагеря. Начинается весёлый красно-белый срач: одни шлют открытки с Лениным, другие - причитают о «России, которую мы потеряли».
Конечно, сидя в московских кофейнях, или за рулём каршеринга, легко рассуждать о крахе империй.
Но когда ты годами мотаешься по разбитым прифронтовым просёлкам Донбасса, по полуживому русскому приграничью, и видишь, на чём физически до сих пор держится наша земля, все эти сытые споры кажутся глупостью.
У моего любимого Брэдбери есть образ будущего, где пожарные не тушат пожары, а сжигают книги, чтобы люди перестали думать, помнить и сравнивать.
Наше 7 ноября попытались превратить в такую же «сожжённую книгу».
Дату затёрли, задрапировали, заменили другим, никак не прижившимся праздником.
Фокус не удался. Правду не сотрёшь, потому что именно на советском фундаменте мы сегодня вывозим тяжелейшее историческое испытание, эту войну.
Заводы, скважины, шахты, танки, самолёты, ПВО, оборонка, да те же несчастные НПЗ — всё это построили те самые комиссары в пыльных шлемах, которые в 1917 году не побоялись перевернуть привычный мир ради идеи, а не ради строчки в Forbes.
Я как-то прочитала у Ольшанского про то, что весь русский страшный и великий двадцатый век, со всеми его жертвами и катастрофами, в итоге оправдался одним — тем, что мы первыми прорвались в космос и запустили туда Гагарина. Только лишь космосом - вопрос спорный, но даже этот космос, эта русская мечта родилась не на пустом месте. Она родилась тогда, в Октябре 1917-го, когда людям впервые сказали: вы не рабы, вы не заложники своего происхождения, вы — творцы, граждане великой страны, вы – хозяева вот этого всего, от Москвы, до самых до окраин. Тогда, когда нищая, голодная, и воюющая со всех сторон Советская власть выделила Циолковскому персональную пенсию. Тогда, когда мальчик Юра, сын плотника из смоленской деревни Клушино, с отличием окончил училище и стал советским лётчиком-истребителем...
Для меня этот день - не про пыльные учебники и не про воспоминания моих родителей об улетевшей, вслед за олимпийским мишкой, молодости.
Это - про абсолютную справедливость. Про то, что каждый завод, каждая дымящаяся труба на горизонте, каждый клочок русской земли, когда-то имел хозяина. Но не холёного барина, не эффективного менеджера, а простого человека из той же Горловки или, простигосподи, Шебекино. Страна принадлежала тем, кто в ней вкалывал, кто заводы построил и за станком стоял, и кто эту землю грудью защищал от высшей расы из евросоюзов...
От того сегодня так невыносимо горько, когда внуки и правнуки тех самых защитников, когда-то навалявших арийцам, и строивших общий, великий мир, теперь смотрят друг на друга через перекрестия прицелов и fpv-мониторов.
Сраный капитализм и национализм разделил нас заборами и границами, стравил братьев, заставил делить наследство великой цивилизации.
Помните, как заканчивается бредбериевский «451 по Фаренгейту»?
Пластмассовый мир рушится и сгорает в ядерном пепле, и из лесов выходят люди, которые вопреки всему сберегли свою память. Они идут к разрушенным городам, чтобы построить их заново, поднять из пепла.
Мы сейчас бродим по этим страшным лесам, и когда этот морок закончится, мы выйдем из них, и заново построим наш общий дом. На этот раз – навсегда.
С праздником, товарищи. С Днем Октябрьской революции.
Память не горит.
Будущее обязательно вернётся.
Военкор Марьяна Наумова